Élégie

ÉLÉGIE

Les premières horloges étaient enchâssées dans de délicates
têtes de mort en argent
Memento mori. On peut rire en entendant cela.
Car l'essentiel de ce qu'on dit est humour macabre. On pourrait mourir
en riant
mais le temps nous enchâsse tous les deux, nous, jeunes et
en bonne santé.
Il n'en a pas toujours été ainsi. Je me revois m'élever
au-dessus d'un cadavre fripé avec un délice total. C'est
peut-être
le XVIème siècle & je m'enfuyais en exil pour échapper au
bûcher.
D'abord on perd la vue, puis l'ouïe, le toucher, le goût et enfin l'odorat :
c'est ce que disent les moines tibétains qui ont écrit leur
Livre des Morts.
Le feu, la solitude ou l'amour brûlent-ils plus que la mort,
je ne le
sais, mais je me revois faire 14 heures de voiture jusqu'à
Key West
& être allongé à côté de toi pour halluciner ton visage magnifique
tête de mort grimaçante. J'ai égaré le poème qui en parlait.
Quand j'ai perdu mon premier amant, assassiné par un marine en cavale
J'ai roulé toute la nuit en hurlant désespérément
mais personne ne pouvait m'entendre. Les vitres étaient remontées. Avant de
mourir, ma femme a rêvé que notre aquarium se brisait &
que tous les poissons
gigotaient par terre dans la rue. Personne ne voulait l'aider
à les sauver.
Elle était psychologue & est tombée amoureuse d'un patient
psychotique,
un gamin qui voulait tuer tout le monde dans une petite
ville. Il était
fantastique au lit. Il avait beau détester les pédés, il avait un
jour rêvé que
je venais à lui tel Jésus avec une guirlande de roses ceintes
autour de la tête.
Je savais que c'était de mauvais augure.

Les morts
communiquent avec nous d'étrange façon, ou bien est-ce
juste parce que
c'est si ordinaire qu'on trouve ça étrange. Je porte un
costume noir & arbore un voile blanc,
me déclare préfet d'un monastère lisant le Nuage de
l'Inconnaissance.
Le dessus de ma tête flotte sans effort jusque dans le passé
et le futur antérieur.
Un certain James Pattle, ancêtre de Virginia Woolf, fut mis
dans une barrique remplie d'alcool fort
à sa mort & ainsi renvoyé auprès de sa femme. Elle est
devenue folle. Il est difficile
de concevoir ce qu'a pu signifier la mort noire en Europe
au XIVè siècle. Que des tribus d'Hébreux & des légions
romaines aient massacré des villes entières, cela est
généralement oublié
mais c'est aussi le cas d'Auschwitz. La vie est déjà bien assez
terne
dans les meilleures conditions. Je me demande si l'on a jamais
écrit un recueil de poèmes sur des assassins. Si ce n'est pas
le cas, j'aimerais en écrire un.
Caligula, Justinien - on pourrait faire des volumes rien que
sur les derniers empereurs romains.
Mais qu'y a-t-il de plus terrible que la mort d'un enfant ?
Le dernier poème porterait sur Dan White, le tueur aux
Twinkies,
& son amour pour la verte Irlande, à la beauté terrible.

Quand j'ai appris que le crâne de ma femme avait été écrasé
par un camion, ma tête
a nagé comme un sablier percutant un téléviseur. Toutes les
chaînes ont disjoncté.
Les grillons faisaient un raffut digne de Halloween & je me
souviens avoir expliqué l'événement
à notre fille de deux ans à l'aide d'un livre de Babar.
La maman de Babar a été tuée par un méchant chasseur &
aujourd'hui encore ça fait de la peine à Alysia.

Nous prenons nos distances pour nous protéger, portons des
écharpes quand il fait froid.
ce qui paraît le plus saugrenu dans notre autobiographie est
ce qui s'est vraiment passé.
Seules les circonstances font de la mort un événement
terrible.
Elle a rêvé que notre aquarium se brisait & que tous les
poissons...
On ne devrait pas être obligé de se brûler la main chaque
jour pour sentir le mystère du feu.

(poème de Steve Abboth, écrivain et militant homosexuel, lu par sa fille Alysia le jour de ses funérailles)

***

Veuf, pédé et père d'une gamine de deux ans, Steve Abboth l'éleva seul dans le quartier de Haight-Ashbury (San Francisco) au coeur des seventies avant de mourir du sida.
De leur vie de fauchés, ponctuée de déménagements, de fêtes et de lectures de poésies, Alysia Abboth a couché un livre émouvant : Fairyland, dont Lilith - qui aurait adoré avoir un papa comme le sien - ne résiste pas au plaisir de citer un extrait :

(photographies : Lilith Jaywalker)

" Bien vite, nous passions plusieurs soirs par semaine à Cloud House. Je me trouvais dans un coin, sur un coussin délavé par le soleil où papa m'installait avec du papier et des crayons de couleur. Je dessinais des maisons-nuages cotonneuses et des gratte-ciel-nuages, tous peuplés d'habitants empressés qui arrivaient à dos d'oiseau. Kush accrochait mes dessins aux fenêtres, si bien que, chaque fois que j'entrais à Cloud House, j'avais l'impression que c'était aussi ma maison.
Tant de soirées de mon enfance se sont déroulées dans ces salles combles où se faisait le calme, dans l'attente que le silence soit transpercé par des chapelets de mots étranges. Il était rare que j'arrive à suivre ce qui était lu. Pour moi, ce n'était qu'un bruit de fond, la bande-son de mes curieuses errances, à feuilleter les livres sur les rayonnages, ou à chercher les bandes dessinées Garfield et Snoopy que j'avais apportées. D'autres fois, le rythme régulier et répétitif des lecteurs, la chaleur et le ton des différentes voix me faisaient l'effet d'une berceuse. Je grimpais sur les genoux de papa et m'assoupissais, apaisée par le mouvement de sa respiration, sa maigre et chaude poitrine que j'écoutais, et qui vibrait au fil d'une conversation animée. Pour rien au monde je n'aurais voulu être ailleurs.
Les lectures à Cloud House étaient souvent suivies d'un dîner à la fortune du pot. Les adultes buvaient généralement plus que de raison, emplissant les lieux de leur fumée de cigarette et de marijuana, ils récitaient des poèmes puis commentaient et argumentaient.

Poète n°1 : " Pour que la poésie touche les gens, il faut qu'elle leur parle personnellement, afin d'étendre leurs rêves. La poésie contestataire donne des oeillères. "

Poète n°2 : " Mais s'il n'y a pas de poésie révolutionnaire, il est possible qu'il n'y ait jamais de poésie ! "
 
Poète n°3 : " Je vois le magnétophone comme l'arme par excellence. Il faut qu'on sorte avec les magnétophones et qu'au lieu de passer de la disco on fasse écouter de la conscience ! "

Papa et moi rentrions toujours tard de ces soirées. On regagnait nos lits respectifs en trébuchant et, le lendemain matin, on se réveillait comme on pouvait, on franchissait le seuil en vitesse, une nouvelle fois en retard pour l'école. "

PIR to pire

Parce que Lilith pense que les mots ont encore un sens, elle ne croit pas davantage aux « glissements » du Parti des Indigènes de la République (PIR) qu’aux dérives du capitalisme. Et il n’y a pas plus de racialisme matérialiste que de marché vertueux. Racialisation et libéralisme sont intrinsèquement liés à leurs  supposés dévoiements, que seuls(es) des sophistes – insolubles dans le communisme – peuvent ingénument prétendre découvrir.

La « marche des dignités contre le racisme » est une injure à l’intelligence, et Lilith ne quittera donc pas son lit. Mais puisqu’aujourd’hui, après la fête des mères et autres journées de la Femme, c’est la journée de la Race qui est à l’honneur, bonne âme, elle tient quand même, ici, à témoigner de sa participation :

« Race (sa, ta) : Définitions : (….) - Faire, défoncer, éclater, mettre, niquer sa race : indéniable contribution à la richesse de la langue française qui signifie frapper quelqu’un. – Autres acceptions : Arrache ta race ! : veuillez quitter les lieux sans tarder. Variante : casse-toi pauv’ con ! Ferme ta race ! : je vous demande de vous taire. Sa race ! : je suis de très mauvaise humeur aujourd’hui. Sa race, c’bouffon ! : cet individu m’exaspère considérablement. S’en battre la race : se désintéresser totalement d’un problème métaphysique. Transpirer sa race : être terrifié au plus haut degré. Restent les insultes diverses. Putain d’enculé d’ta race ! : homosexuel d’une ethnie méprisable qui se livre à la prostitution. Sale bouffon d’sa race ! : encore plus bouffon qu’un simple bouffon. Ta mère la salope à quatre pattes qui suce sa race ! : mère de famille aux mœurs légères dotée d’une souplesse remarquable. Va niquer ta race, sale bâtard ! : je ne t’aime pas, mais je respecte ta vie sexuelle. »

(Philippe Normand, Dictionnaire des mots des flics et des voyous)

Ni homme ni femme, bien au contraire…

 

Gaieté hermaphrodite, Félicien Rops (1890).

Une décision du tribunal de grande instance de Tours, prise au cœur de l’été dernier (20 août 2015), et non commentée jusqu’ici, vient d’être révélée par les médias qui la présentent comme une « bombe lancée à la face de notre code civil » (dixit Libé).

Il s’agit de mettre enfin dans une case juridique (le Droit ayant horreur du vide), les hermaphrodites, intersexués et autres trans-genres. Ces êtres qui naissent avec des attributs à la fois masculins et féminins, mais dans des proportions inhabituelles pour qu’on puisse d’emblée (en l’espèce : à la naissance), les classer dans un genre. Or, il est indispensable, dans une société régie par les diktats des monothéismes et du libéralisme, d’attribuer un sexe à un nouveau-né, pour le conditionner dès son plus jeune âge à son futur rôle d’adulte, dévolu par son genre. On n’élève pas de la même manière un petit garçon et une petite fille, leurs jeux, leurs centres d’intérêts, leurs droits et devoirs, leurs fréquentations et leurs tenues vestimentaires devant différer, de façon à les préparer à leur mission prochaine de reproducteurs (trices) et consommateurs (trices), dans l’intérêt du marché.

C’est ainsi que les médecins, affolés, somment les parents d’attribuer un « sexe d’élevage » à leur enfant intersexué. Et pour les aider à ce que ce choix prenne forme – au sens sale du terme (il s’agit quand même de fabriquer des quéquettes et des zézettes) – ils jouent les docteurs Mengele et font subir aux enfants toutes sortes de mutilations, les jetant dans un monde de souffrance pour parvenir, à l’adolescence, à une destruction totale de leurs organes génitaux de naissance, au profit de pseudo-pénis ou pseudo-vagins souvent restés, ou devenus, improductifs, mais surtout, désormais, inaptes à les faire jouir.

La terminologie étant capitale selon ce qu’on veut dissimuler ou faire apparaître, la novlangue a substitué le mot d’intersexué à celui d’hermaphrodite, privant le premier des avantages du second. L’antique hermaphrodite, l’androgyne, fils d’Hermès et d’Aphrodite, supposait un être à deux sexes, doté à la fois de formes masculines et féminines. La mythologie n’ayant que faire des modes de reproduction de ces êtres légendaires, les filiations se succédèrent sans souci de crédibilité. Aujourd’hui que la Grèce est sous tutelle et que la Présidente du FMI lui impose de se comporter en « adulte », il était temps qu’elle apprenne, enfin, comment on fait les bébés, et qu’elle admette que ces êtres, aussi beaux soient-ils, sont de piètres reproducteurs. Et voilà comment les hermaphrodites passent du tout / tout (tout à la fois homme et femme), au ni / ni (ni homme ni femme).

Tant que la première mission de l’être humain, lors de son séjour sur Terre, sera de s’y reproduire pour perpétuer l’espèce, tant que la femme nullipare sera considérée comme inaccomplie dans sa féminité, la sexualité sera réduite à sa simple fonction reproductrice. Or, plaisir et procréation, s’ils ne sont pas antinomiques, sont à tout le moins dissociables.

Si on leur foutait la paix et les laissait grandir sans mutilations ni injections d’hormones, les hermaphrodites pourraient être de merveilleux amants et amantes, forts de cette dualité leur offrant une approche, in situ, des désirs à la fois masculins et féminins. Ils auraient toute l’enfance et l’adolescence pour découvrir leur corps, le toucher, le caresser, l’apprivoiser, sentir là où ça leur fait du bien, cultiver une apparence plus proche des critères masculins ou féminins, si tel devenait leur choix, ou ériger en canon de beauté leur ambivalence sexuelle… Bref, faire ce que font tous les enfants avec ce que la nature leur a donné, car il n’est pas plus simple – pour qui n’est pas doté que du seul cerveau reptilien – d’être né garçon, fille ou hermaphrodite.

Alors, NON ! L’avènement juridique du genre NEUTRE n’est pas une avancée !

Le neutre est, en linguistique, le genre donné à une catégorie grammaticale dans laquelle se rangent les noms d’objets ou d’êtres étrangers à l’attribution d’un sexe et, formellement, les noms qui ne présentent pas les caractéristiques du masculin et du féminin (Petit Robert). Le genre neutre, c’est donc l’ancrage de l’hermaphrodisme dans le règne du ni / ni. Le neutre est défini comme celui qui se tient à l’écart des conflits, qui ne prend pas parti, qui n’est ni positif, ni négatif. La teinte neutre est indécise, sans éclat. Le neutre est dépourvu de passion, d’originalité, il reste froid, détaché, inexpressif (toujours Robert). En langage militaire et policier, neutraliser un individu, c’est s’en saisir, l’entraver, l’immobiliser.   

Alors qui, raisonnablement, peut s’enorgueillir d’être neutre ? Pour Victor Hugo « en temps de révolution, le neutre est impuissant », et quand bien même celle-ci ne serait pas pour ce soir, il n’est pas question de priver les hermaphrodites de cette explosion de joie future. C’est pourquoi, face au neutre, Lilith propose une alternative : ajouter aux genres masculin et féminin, ceux de mascufem et fémiculin, selon que les hermaphrodites préfèreraient mettre en avant un sexe plutôt que l’autre. Quatre genres au lieu de deux, voilà comment enrichir l’humanité sans se plier à l’injonction de se reproduire...

IKÉA : le sens du partage...

 

" Et il est facile de voir ce qui est à qui." 

(Extrait du catalogue IKEA 2015-2016, p. 45. 

Sous-titre : " L'harmonie en colocation")

Fashion week

Le Made-in-France accueille ses nouveaux créateurs...

Silencio ! On détourne !

 

Maîtresse Françoise

Invitée par un membre du jury qu'elle ne connaissait jusqu'ici qu'épistolairement, Lilith, toujours curieuse, s'est rendue, jeudi dernier, à la remise du prix Sade 2015.

Le flyer noir indiquait un lieu : le Silencio, et une heure : 19 h 30 précises.

Ponctuelle, Lilith arriva au 142 de la rue Montmartre, à Paris, devant un mur noir, dénué de toute enseigne, embrassant largement l'angle de la rue, jusqu'à une petite porte donnant sur un escalier à peine éclairé, menant au troisième sous-sol de l'édifice.

Un homme, caché dans la pénombre, et une question avant d'entrer : un sésame...

– Quel évènement vous amène ?

– Le prix SADE.

– Je vous en prie, descendez...

Un frisson parcourut l'échine de Lilith, se remémorant, à cet instant, la scène de Eyes Wide Shut où un majordome demande à Tom Cruise le mot de passe de la soirée masquée.

Un club dans les tréfonds de la capitale, presque aux portes de l'enfer, ça devenait excitant et semblait – jusque là – adapté à l'exhumation du divin marquis.

Les murs de l'escalier étaient parsemés de photographies en noir et blanc de Jorge Amat, artiste dont une oeuvre originale serait remise à l'heureux(se) gagnant(e) du prix. Lilith decendait religieusement chaque marche en se demandant ce qui l'attendait en bas.

Ce fut d'abord un comptoir derrière lequel une jolie jeune femme la délesta de six euros pour avoir la délicatesse et la non moins grande obligeance d'entasser, derrière elle, son sac et son blouson. À trois euros la pièce, encore une chance que Lilith eût oublié son parapluie et ne portât pas encore l'écharpe et les gants qui ne la quittent pas de l'hiver. Elle fit quelques pas avant de pénétrer dans un dédale de salles aux plafonds bas, d'alcôves désertes, agrémentées de quelques poufs et canapés en cuir noir, et deux bars, dont l'un était fermé. La plus grande pièce faisait office de salle de spectacles, dotée d'une scène au dessus de laquelle un rideau pourpre était encore dressé. Le lieu, manifestement trop grand pour le nombre d'invités, consu et décoré par David Lynch, était chic et froid : des miroirs, des dorures et du noir, toujours du noir...

Lilith aurait dû savoir que seuls les ploucs arrivent à l'heure, les guest stars se font toujours attendre... Celles et ceux, qui, comme elle, avaient respecté la consigne horaire, se pressaient autour de l'unique bar. Elle en fit autant et commanda un verre de blanc. Onze euros ! lui asséna le barman en lui tendant son verre de Chardonnay avec un grand sourire. Putain ! se dit Lilith, en voilà un qu'il va falloir déguster... Elle le sirota en déambulant au milieu des mondanités, jusqu'à ce que le rideau s'ouvre et que le jury apparaisse. Les noms des primés furent révélés : deux ex-aequo, cette année, et un prix spécial document. L'oeuvre offerte n'étant pas prévue pour deux lauréats, les gagnants se la partageraient donc, à raison d'un mois chacun ! (cool, voilà qui va créer des liens...). Il se trouvait que c'était également l'anniversaire de Catherine Robbe-Grillet, membre du jury. On lui offrit deux bougies à souffler, mais nonobstant les quatre-vingt-cinq ans de la dame, aucun bouchon de champagne ne péta, et en quelques minutes l'affaire fut expédiée. Le rideau se referma et tout le monde retourna au bar en comptant ce qui lui restait de billets au fond du porte-monnaie...

Lilith, qui s'ennuyait à mourir, se demanda alors si elle ne s'était pas trompée d'événement, la prestation ressemblant davantage à ce qui aurait pu être organisé en hommage à Sade, oui, mais plutôt la diva des musiques d'ascenseur et son Smooth operator. Sa beauté glacée, son manque d'émotion et son look fashion week eussent été, en effet, plus adaptés au lieu que la dépouille du marquis, à qui l'on avait cousu les poches, le privant ainsi du plaisir d'offrir à ses invités une belle soirée d'ivresse et de débauche.

Avant de repartir, aussi sobre qu'à son arrivée, Lilith eut l'occasion d'échanger quelques mots avec un Jean Streff très sollicité, mais surtout, de faire la connaissance d'une sexagéniale blonde moulée dans un fourreau noir, une dominatrice répondant au doux nom de Maîtresse Françoise, auteure d'une autobiographie éponyme, sous le nom de plume d'Annick Foucault, par ailleurs grande amatrice de Gilles Deleuze. Celle-ci se plaît à comparer le vampire à la femme fatale : sitôt percés, dit-elle, l'un et l'autre disparaissent. Gageons qu'il n'en sera pas de même pour le prix Sade. Et à sa décharge, disons – bonnes joueuses – que le choix du Silencio, et sa conception pour le moins élitiste de l'open bar, ne fut qu'une ponctuelle et regrettable erreur de casting...

***

Lauréats du prix Sade 2015 :

- Audrée Wilhelmy pour Les sangs.

- Jean-Noël Ortango pour La Fleur du Capital.

- Grande Encyclopédie des homosexualités : trois milliards de pervers.

Invasion Lost in Jeunesse

 

THEY LIVE !