Aube fatale

Fernand Khnopff, 

Avec Georges Rodenbach. Une ville morte (1889). 

 

Hier soir, dans ce bar, ses yeux n'étaient-ils pas bleus,

Son sourire enjôleur, son verbe délicieux ?

Le verre qu'il m'offrit ne se refusait pas,

Je le bus d'un trait, scellant ainsi le pacte de ce qui allait suivre,

Il cachait mes espoirs, lovés dans la liqueur, et je ne fus pas déçue.

Alors, que m'arrive-t-il encore ?

Serait-ce parce que j'ai joui qu'il a perdu tout charme,

Que sa conversation me lasse,

Que je me suis enfuie ?

Pourquoi faut-il que les rencontres de la nuit ne résistent pas même au seul lever du jour ?